No solo se muere de frío

Hay un consenso generalizado que dice que el frío mata más que el calor.

Suele asociarse con la imagen que dice que los que menos tienen o no tienen nada, padecen más el frío invierno del mundo, que el sofocante verano.

Hay algo de tango en eso, pienso. O, melodrama, según se mire.

Usted, dicen, en pleno verano sufre menos el calor que el frío en el invierno.
Y creo que no es tan así.

Morir se muere igual; de frío, de calor, de hambre, de amor o de ausencia.

Cuando te tenés que morir, te morís y no hay tu tía.

En estos días tremendos de calor infernal, aquí en el norte del planeta, y perdón por lo poco original de «calor infernal», uno sabe que también hay personas que fallecen.

Y fallecen sin aire, sin piscina, sin mar, sin río cerca. Sin nevera llena, ni moto de agua.

La cuestión, primordial si se quiere, es cómo se vive y no la estación que estemos transitando, porque al final, da lo mismo.

Yo he conocido a personas muertas en vida. Por ejemplo, atadas a un escritorio, o a sus prolíficas colecciones de títulos universitarios, o a sus másters.

También a sus poderes efímeros, o a sus enciclopedias famosas, o a sus puestos jerárquicos, o a sus posicionamientos sociales o a los personajes que inventan para los incrédulos y necesitados.

Y mire usted, qué curiosidad, también he conocido a personas vivas en vida.

Por ejemplo, llevando orgullosas sus bondades y sus desobediencias.

Sus dioses, sus memorias, sus patios de infancia, sus miserias, sus amores imposibles.

Sus billetes de lotería, sus crayones, sus disonancias, sus resacas, sus títulos de primaria o secundaria, sus golpes, y así.

Por eso creo que hay consensos discutibles, sentido común de utilería que se va momificando entre la gente como eso de: «el éxito depende de ti».

En fin, reflexiones sin importancia en calles solitarias que hierven, desde una ciudad con candados en la lengua, donde solo importan los que ganan, los reconocidos, los premiados, los selectos habitantes que creen estar vivos y con una ajenidad que espanta.

Néstor Tenaglia Álvarez