A día de hoy he conseguido superar el 14 de febrero. Y he conseguido superarlo de verdad, no de boquilla. Cuando aún estaba en el colegio y San Valentín caía en día lectivo no podía evitar sentir un nerviosismo parecido al que sentía antes de un examen. A la vuelta del recreo, algunas cajoneras aparecían con una carta de amor o, en el mejor de los casos, con un regalo. Y la mía siempre estaba vacía. Por lo tanto nadie me consideraba apta para ser amada para toda la vida. Y nunca lo harían. Yo hacía como que no me importaba y fingía alegrarme por mis compañeras que sí habían sido elegidas. Y me cagaba en Cupido. Estaría sola toda mi vida, nadie me querría, nunca me darían un beso. Había suspendido otra vez en eso del amor.

Ya se sabe, y si no lo comento, que una de las mejores –y agotadoras- cosas que nos suceden a las feministas es que una vez que nos ponemos las gafas violetas ya no hay manera de quitarlas. Se incrustan para que podamos sobrevivir y a través de ellas analizamos la realidad más cotidiana incluso sin quererlo. Y así estaba yo, una tarde cualquiera, viendo la televisión y boquiabierta con la irrupción del “Pequeño Nicolás” en los medios. Boquiabierta porque el nivel de surrealismo de la historia lo hace hasta creíble en esta España nuestra. Boquiabierta e indignada ante el tono general de tertulianos que describían a Nicolás como un chaval, demasiado avispado para su edad.

Hace algo más de un año que decidí afiliarme a Izquierda Unida, tras asistir a una conferencia del Área de Mujer que tristemente hizo historia por algo que hoy en día sigue más vigente que nunca. Creo en la lucha institucional como parte del proceso de cambio político al que asisto, del que formo parte. Creo en unas instituciones al servicio del pueblo, sin miedo a escuchar y sin servilismos hacia los poderes económicos. Creo que si renunciamos, si nos rendimos, nuestra batalla será eterna. Creo en la lucha incansable en la calle, en la necesidad de empoderarnos entre todas, en ir plantando semillas en cada conversación, en crear espacios autogestionados para seguir avanzando pero se hace urgente parar los pies a unos gobernantes que nos asfixian sin que les tiemble el pulso.

Todos los días intercambio mensajes con ellas, las leo, aprendo, nos reímos y discutimos. A algunas las conozco y a otras no, pero son mis hermanas. Esa es la fuerza de la lucha feminista que, poco a poco, se va forjando en cada barrio y en cada espacio colectivo. El estallido del 15M me sirvió –entre otras muchas cosas- para dejar de sentirme sola, para darme cuenta de que no era tan rara y ahora tengo la misma sensación. Sé que somos muchas y que, algún día, recuperaremos todos los espacios que nos han sido arrebatados y no tendremos que soportar el irritante “Ni Machismo ni Feminismo, Igualdad”, porque la rabia digital del “Somos Manada” es cada vez más fuerte.